В июнящей слякоти есть миражи,
где, спрятаны в дождь, оживают шаги.
И ходят, и тихо наводят порядки
по комнатам новым, с изнанки, с подкладки.
И заднего дворика мокрая дрожь
со дна поднимает лиловый грабеж
шуршащих секунд и прямления хваткой
травы, к нам растущей украдкой, украдкой.
И время, как тот окулист налегке,
cказавший “читайте в последней строке”,
сам к буквам спиной и на шифр не глядит –
он знает и так, круг на шапке блестит.
Подсохло. И лето как радо стараться –
все тянет, все дует на хрупкие пяльцы.
И радужным фавном, колодезным нюней
серебряной ниткой канючит, июнит..