Стучалось в сердце мне стихотворенье,
Стучалось и в окошечко души.
Пришло оно с букетиком сирени,
Пришло ко мне зачем - то из глуши.
Но не открыл ему тогда я двери:
Я занят был, колясочку качал,
Где мой сынишка, годовалый Эли
О чем-то непонятном мне кричал.
Стучалось в сердце мне стихотворенье,
Не понимая почему же я
Не открываю дверь в одно мгновенье.
Слыхало, что стихи и я - друзья!
Но мальчик мой по-прежнему все плакал,
А я все убаюкивал его,
И уронил свою тетрадку на пол,
И все не мог придумать ничего.
И убежало прочь стихотворенье
Гостеприимней душу поискать,
Где угостят и чаем и вареньем,
И будут долго гладить и ласкать.
.
С тех пор годов немало вдаль умчалось,
И моему сынишке двадцать лет,
Но не зыбыл я, как оно стучалось,
Держа в руках сиреневый букет.
Стихотворенье это, может, было
Таким ,что залило бы небосвод,
Быть может, в нем Надежда так трубила,
Что Правда б смело ринулась вперед.
А может нет, но все же, тем не менее,
Мне иногда вдруг бесконечно жаль,
Что не впустил я то стихотворение
И к сердцу молодому не прижал.