Я не могу писать стихи,
Устал, наверное. Работа…
А может прошлые грехи?
А может трудная суббота?
Но всё же ручка и альбом
Меня манят, ложатся строки.
Ну вот опять, как в стенку лбом,
Не пишется. Одна морока.
Случилось что-то? Что же, что?
Рутина видно затянула,
Одену старое пальто,
Пойду, чтоб ветерком продуло.
Какой чудесный ветерок,
Прохладно только вот. Не лето.
Такой, наверно, трудный рок
Всех неудавшихся поэтов…