«Эх, непокорная твоя головка…
Зачем же так? Ну как ты только смел?!»
От этих слов я в детстве холодел,
До боли становилось так неловко,
Не знал глаза где спрятать, что сказать...
Ну что сказать за глупый свой проступок?
Разве обманешь ты родную мать?
Родную мать... ведь не чужие руки
Тебя растили день за днём, года…
Бессонной ночью сидя у постели,
Ведь не чужие губы песни пели,
Чтоб счастлив рос, чтоб никогда
Не видел горя, слёз, не знал печали,
Чтоб, как отец, всегда победно шёл,
Чтоб мысль о нём в несчастье выручала,
Чтоб в жизни цель ты верную нашёл.
Отец...О нём из маминых рассказов
Узнал, что на войне фашистов бил.
Был сильным, был здоров, красив... он был
В то время для меня героем сказок.
Я каждый день всё с нетерпеньем ждал,
Когда окончится тот час разлуки?!
Но... никогда отца я не видал,
А вырос...Вырос! Матушкины руки
Меня взрастили, а вторая мать,
Отчизна-мать – отца мне заменила,
И с нежной теплотой дала мне силы,
Чтоб мог невзгоды в жизни побеждать.
И вот сейчас, лишь мимоходом глянешь
На руки, старчески прижатые к груди,
И кажется, что в сладком детстве таешь,
А мать с укором на тебя глядит.
Но не за то, что допустил проступок…
За то, что письма редко пишешь ей!
А ведь одной лишь весточки твоей
Порой достаточно, чтоб вылечить все муки!..
И так обидно в глубине души
За тех неблагодарных дочерей,
За тех сынов, что так нехороши,
Забыв своих кормилиц – матерей.
1958 г.