Откуда вы, стиха первоистоки,
Приходите в сознание моё?
Дрожащая рука и строки, строки…
И кажется, что это забытьё
Совсем не вдохновение, а мысли,
Каких-то чувств невидимый поток,
Души энергетические брызги,
Ложащиеся рифмой на листок.
Я думаю, что и родник Кастальский,
И музы в поднебесной тишине,
Придуманы, как Андерсеном сказки,
И все творенья в нашей голове.