Глаза ее, как жерла,
ведущие куда-то вглубь смысла.
Не обязательно во тьму.
Слова ее, как крылья,
увлекающие прочь от земли.
Не обязательно в небо.
Любовь ее, как ложе,
на котором Прокруст укорачивает
очередного гостя.
Не обязательно меня.
