Это крылья луны, отдыхающий зверь,
перепутиц часы, перечитанный дом,
это где-то вращается медная дверь,
в преломленном прощанием свете косом.
Мне искать и не знать, возвращаться к себе,
находить и не помнить, зачем я нашел,
приходить к бесконечности, как на обед,
в зал, конечно, пустой, и, конечно, большой.
В совокупности лет, обитаемых мест,
я себе потерял, и никак не найду,
только рыщет мой ветер кустами окрест,
но я должен не верить, коль сыщет беду.
...В пустоте бедуины ложатся на курс.
В пустоте нет сомнений, и нет перемен.
В пустоте возникает скопление бус
ненаписанных сказок и замковых стен.