Все спорят - война, не война.
Но гибнет несчисленность душ.
Я видеть, все обречена,
Сквозь призму лукавых чинуш.
Все чаще, настигнув, гнетут,
Те образы жутких равнин,
Где кости погибших гниют,
Среди расцветавших рябин.
Не я отвечаю за все,
Что в воздухе дымном смердит.
Не я подставляла плечо
Тому, кто уже был убит.
Не я засыпалась землей,
Чтоб выжить в бескрайних полях.
Рвалась мина не подо мной,
Жгя тело на призрачный прах.
И снайпер стрелял не в меня,
В блокнотике ставя кресты.
И мир не меня прогонял…
Ровесник, ведь ЭТО БЫЛ ТЫ!