В грозу
толпа слепая серая и галдящая,
не грозная, но грозящая,
а она промокшая,
ждущая,
скучающая,
не понимающая
ни его, ни себя, никого, ничего...
она здесь одна настоящая -
как жёлто-зелёная ящерица
в тёплом пальто стоящая,
холодная и дрожащая –
на небе туч чешуя.
«Любимая,» -
шепну ей не я.