Вчерашние звезды опять превращаем в вино.
Оно янтарем полыхает в хрустальных бокалах.
Мы с Космосом были и будем собратьями, но
он нам отдает только то, что горит вполнакала.
Я щурюсь на солнце и мыслью сбиваю пчелу,
летящую прямо в янтарную плазму. Недаром,
поскольку боюсь, что пчела превратится в золу,
еще не успев насладиться горящим нектаром.
Я щурюсь на солнце недаром, поскольку оно
уже угасает, по меркам Вселенной, и скоро
неведомый разум его перегонит в вино
по ходу невнятного, чуждого нам разговора.
И кто-то собьет существо наподобье пчелы,
спасая от гибели в вареве солнечной магмы.
Они посудачат об этом и сдвинут столы,
чтоб выпить за жизнь. Впрочем, все понимаем не так мы.
А я превращусь в этот миг в ослепительный миг
и стану истоком для новой прекрасной легенды,
чтоб мой, возглавляющий это застолье двойник
для веры в меня не трудился искать аргументы.
