Напрасно. Знаю. Все ж беру
Бумаги лист, перо, чернила…
Хочу писать! И вот – пишу…
Но вряд ли выйдет что – не диво:
Я – не поэт. В тени олив, как говорится,
С Музой тайно я не встречался,
И ко мне не благоволила случайной
Явиться феей хоть во сне…
Такая Муза!.. На аркане
Сейчас, вот, приволок к себе,
Поставил рядышком – внимаю
Её словам, её игре…
Но – что? Потупилась устало,
Присела тихо… Из очей
Слеза жемчужная упала…
Я понял: Не меня она
При встрече видеть ожидала.
Не с кудрями пред ней Орфей…
Обидно стало, видно, ей –
Играть на лире перестала…
1949