Вокруг нагая наглая природа.
Ей много лет. А мне так мало лет...
А за спиною "Бегство от свободы",
Билет до Клина, пачка сигарет...
Я не дойду, наверное, до дома.
(Не до того, где стены с потолком,
А до того, который, может, сломан,
А может, есть в сознании моём).
Я не приду, не встану на колени,
И не заколят в честь мою тельца.
Куда вернуться, в чьей укрыться тЕни?
Ведь у меня и не было отца...
Я не дойду... Впервые так жестоко
И так легко я это сознаю.
Не то чтоб мало жизненного срока -
Я просто слишком долго на краю.
А наплевать... Здесь тоже жить неплохо.
Здесь кровь пролита в небе голубом.
Здесь можно выдох делать вслед за вдохом...
Здесь... Да наверно, здесь и есть мой дом.
