Вот и июнь. По ветру косички пустив,
Идёт, улыбаясь пьяно шатаясь, лето.
Сижу за столом, придумываю новый миф,
О том, что когда-то с кем-то, где-то…
Солнце колобком на подоконнике вертится,
От прочих ушло, к другим не дошло – застряло.
Смотрю на него, мне даже самой не верится,
Что наскребла на него света-тепла так мало…
Ладонь запульсирует жизни отрывистой чёрточкой,
Где б резануть, чтоб быстро и не болело?
Где-то есть Бог… Косится, цинично с издёвочкой…
Ну ведь Ему-то что? У Него есть небо…
Я тычу его крыльями пальцев – самолётики…
Там до Тебя не стихи, и не эхо, - часами
Измеряются грёзы. Утопаю в эротике -
Искушенно следя за упитанными облаками.
След самолётика золотой ниточкой выжжется:
Кто-то летит по углам-островам, даже странам…
Ты встречать выходи. Ну и что, что не числится?
Ну и что, что я брежу…? Это до сих пор странно?
Золотая змея – милый идол засаленных сказок,
За воздушным за змеем тесёмка огня золотее…
Ты встречать выходи. Я держу на коленях подарок –
Из брильянтиков звёзд невесомое ожерелье.