Закат румяною щекой
К земле прижался ненароком,
Речушка вечною строкой
Все пишет что-то одиноко.
И летний легкий ветерок,
Уж опьянившийся росою,
Шалит у стройных босых ног,
Зовет куда-то за собою.
Запахло скошенной травой
И пряным запахом жасмина…
Вдруг вспомнилось как мы зимой,
Обнявшись, грелись у камина.
Ты был так сдержанно горяч,
Я беззастенчиво игрива,
И ты, как опытный скрипач,
Играл на мне неторопливо...
Где ты теперь, на чем играешь,
Кого ты носишь на руках?
Кому ты строки посвящаешь
Во вновь написанных стихах?
***
Откуковала все кукушка,
Камин зияет чернотой,
И рядом белая подушка
Лежит, несмятая тобой…