Заболела, заболела голова.
А мой милый для меня дурман-трава.
В чем тут дело? И сама я не пойму,
Как сдурела, до беспамятства люблю!
Прогоняю хворь любви, да не легко...
Все гадаю: «Ну за что люблю его?"
Ведь обычный: не Шварценегер, не Делон,
Не столичный, деревенский парень он.
Рыжеватый, да веснушки на носу,
Не богатый. А я дурочка люблю.
Знать сердечко напоил дурман - травой.
Зря на речку с ним ходила за водой.
В жаркой бане веник новый изобью.
В сердце рану я листочком залеплю.
Мне б к гадалке, чтоб любовь отворожить.
Только жалко, почему-то, разлюбить...
Зацветает вновь в лесу дурман-трава.
Задурилась, задурилась голова...