Выгляни за окно – там нет ни следа поэзии.
Стекло и металл, изъеденный сплошь коррозией.
Задыхаешься в жалкой, как Бог вездесущей, прозе.
Такой порядок вещей, как видно, Ему любезен…
Уличный улей всё жалит и жжет безжалостно,
Жалуя тех, кто познал неизбежность бегства
От белого, белого, белого снега детства,
Который всё сыплется вслед - обернись,пожалуйста…
Над головой облака - чужие, звероподобные.
Хмурые травы уписаны бультерьерами –
Чистая лирика… Вот с бодуна о колдобину
Споткнусь - и найду свой голос, и встану, веруя
В существованье музЫк исцеляющих, тихих, тающих,
В чудное обновление с божьей, конечно, помощью.
Мне ипокрены нальют двести грамм товарищи.
Горькая, сволочь, - зато запою не о том еще...
Вновь аквилон выметает с листвой из города
Скорби, что в воздухе взвесью незримо копятся,
Чьи-то обиды, печали и все затаенные гордости,
Все нелюбови, что с гарью вдыхаешь в легкие,
Может, и смерть, постоялицу эту извечную,
Что ожидает нас в зреющих атомах сумерек -
Там, за окном, где металл нависает над вечером…
Чистая лирика… Выгляни, мы еще там не умерли?..