Как навязчива горечь полыни!
Сплю... И снится - будто в аптеке я.
Вот - провизор, рецепт на латыни.
Он сулит мне здоровье, безсмертие...
Мне выносят снадобья старинные.
Пью их. Бьет меня, словно током...
Я лечу... И ветра незримые
Переносят меня к истокам.
К тем страницам, где тайны рождения,
Где глаголы грустят без дела,
Где Весна, и восторг цветения,
Где ребенка шаг первый несмелый.
Вот, и мама - от счастья светится,
А отец - молодой и сильный.
Жизнь трудна. Но так в лучшее верится!
И в трудах, и свершеньях Россия!
- Осень в сердце?! Врешь, старый бездельник!
Наяву, не во сне - в аптеке я.
- День какой? Ах, да - понедельник.
Так почём у нас нынче безсмертие?
30.8.2004