Королевские стихи.
Можно быть немного дворняжкой,
Но нельзя быть чуть-чуть королём.
Можно даже родиться в рубашке.
Но она станет грязным бельём,
если вдруг зацветает боярышник,
и сочатся кровью цветки,
и тогда запах жизненной пряности
обостряют стальные клинки.
Под ногами не чувствуешь тверди.
Пузырит кровь смертельный кураж.
Только колокол слышится церкви
Сен-Жермен-Л’Оксерруа ...
Дальше жизнь заиграла по нотам.
Она стала ясна и проста,
Даже если не быть гугенотом,
можно правильно верить в Христа.
И сейчас не о чём не жалея,
говорю совести не коря -
Ночь святого Варфоломея
превратила меня в короля.
Может быть, в мир пришёл я за этим –
заменить что бы мессу Парижем?
Как племянников Ричард Йорк III, -
возлюбить своих дальних и ближних?
Что б какой-нибудь самочке квелой
передать на хранение гены?
Что б родиться, расти, кончить школу,
век учиться и ждать перемены?
Что б идти путём верным – и прямо!
На пути свернуть шею иль горы?
И полжизни рыть ближнему яму
от обеда и до забора?
Оставлять части тела в капканах?
Быть во власти страстей и грехов ...
Для чего?! Что б не поздно, не рано
стать Четвёртым из Генрихов!
Говорить можно долго и длинно,
Речи лить хоть рекой хоть дождём.
Одно верно – что плох тот мужчина,
не мечтающий стать королём.
... я 20 лет король. Год 1610.
Мне 50. Но я ещё в расцвете.
Париж у ног. Он в мой кулак зажатый.
Я еду по нему в карете ...