Просыпаясь поутру,
Я глаза руками тру,
Становлюсь белее мела,
Опознать пытаясь тело,
Что лежит со мной в кровати
В бледно-розовом халате.
Разлеглось, раскинув ноги,
Улыбается во сне…
Ну-ка, признавайтесь, боги,
Кто свинью подкинул мне?
Кто посмел так неэтично
Над поэтом подшутить?
Это ж – антипоэтично,
Это ж – мать его етить!
Может, я вас чем обидел?
Или жутко согрешил,
Тем, что радости лишил
Тех, кого в гробу я видел?
Уберите с глаз долой
То, что мне сопит в затылок.
После выпитых бутылок
Не настолько дух мой пылок,
Чтоб вот так вот головой
Вниз бросаться с мостовой
В омут жизни половой.
Не в моём, поймите, стиле
Просыпаться по утрам
В окружении мадам.
Не тому меня учили
Блок, Есенин, Мандельштам.
Ну зачем мне это надо?
Уберите, ради бога,
Не хотите? Ну да ладно…
Пусть поспит ещё немного.