Каких-нибудь пятнадцать строк,
каких-то пауз, снов и точек
и не готов ещё подстрочник
кукушек, галочек, сорок
щебечущих и гомонящих,
нам подающих голоса
надежды,
прямо на глазах
вдруг вылепят ненастоящий
мир толщиной в одну ладонь,
что рассыпается – лишь тронь,
к утру, к печалям нашим вящим,
но, причиняя боль и счастье
и наполняя пустоту,
теряется в причинах веских
вся эта, в сущности, словесность…
я не об этом… яблони цветут.