Еще по небу бороздят
аэронавты в черных масках,
предполагаю: между дат
не пропадет наш мир прекрасный,
но пропадет он, если вниз
снаряд отправят смертоносный,
поэтому пусть будет жизнь
и над ромашкой – только осы,
как неизбежность, час придет,
перекрестились чтоб старушки
и мы отправились в полет,
послав кого-нибудь по-русски,
не торопись, однако, друг,
и на груди не рви рубаху,
билет всего лишь в Петербург
и далеко еще до краха,
не обмани прекрасный мир
с его ресницами ромашки,
пиджак, заношенный до дыр,
еще не сделался рубашкой,
поэтому пусть будет жизнь,
где над цветами – только осы
стремительны, как звезды – вниз,
и не рождают чьи-то слезы.