Давай кому-нибудь посвятим
всё, что мы спели,
и улетим к….
ну, в-общем, на Крайний Север.
Слепим там себе маленький
белый иглу
и там останемся,
чтобы нас ничто не настигло,
и под небом – сухим,
как бокал от сухого Мартини,
станем снегом простым,
как отбеленный холст для картины.
Всё равно уже малые птицы-
Удача да Счастье –
позабыли к нам азимуты
из-за ненастья.