Жить будто дальше не возможно.
Вокруг всё более ничтожно.
Чужого праздника салют
Всё чаще блики достают.
Их фейерверк неумолим.
Я ж, полон слёз и пантомим.
Туманен взгляд, кружится мир.
Последний отойдёт кумир…
К чему стремились? Что имеем?
Кого теплом своим мы греем?
1975