Торопит смерть желаньем полных,
Бездушие же бьёт в набат.
И станут дни чернее, чёрных,
Коль не отбросить боль назад.
Пусть серые дожди смывают
С меня обманутые дни.
Как не бесчисленны они,
Начать всё снова заставляют.
Пусть обложные облака,
Ушли бы, поворчав слегка.
Оставив свежесть и прохладу,
А проча, радость и награду.
И чтобы тихий ветерок
Бельм, не высохшим, играл.
И солнца нежного пушок
Его украдкою ласкал.
Что же в дум моих синдромах?
Чем же станут их плоды?
Буду прежним? Будет промах?
Захлебнусь в волнах беды?
1975