Её стихов прекрасен слог,
но как душа была ранима!
Марина… Вечность между строк.
Одна, как жизнь, неповторима.
Неотвратима, как судьба.
Иных не знаю – ближе, кровней…
Одна на всех. Усильем лба,
Бог упаси, помыслить – ровней
себя назвать. Я до поры
была бескрыла, как подстрочник...
Так непростителен порыв
проникнуть в тайны многоточий
её стихов. Таких глубин
покой нарушить – святотатство.
Но снова упиваюсь им –
грешить! – а после снова клясться
вовеки не касаться строк,
пронзающих знакомой болью.
Её медлителен урок...
А я наполнена любовью
к земному, сущему, во мне
ростки дающему, родному
живому миру... Мне вдвойне
заказана дорога к дому,
покою, сытости... Бегу
тупой размеренности быта.
Чужое пламя берегу.
А та, что мною не забыта,
так безучастно смотрит вдаль –
через меня ! – со всех портретов.
Увы, пройти лишь по следам
досталось мне... А ей – Поэтом
навеки предстояло быть
во времени неумолимом,
и чашу горькую испить
свою – до дна.
Непоправимо...