Брось, сорви с запястья бисер слез
Ради прихода музыкантов с Востока,
С золотыми трубами и зелеными глазами,
Прогоняющими в дождь тоску стекла.
На улице, под бумажным куполом,
Под камертон твоего шепота
Выдувают восхода вальс
И пляшут брызги воды и солнца
На тонкой коже загорелого лета –
Пришла пора давить виноград!