Кумачoвый малыш в тёмном зале безлюдной груди
Спотыкается в груде заброшенных там впечатлений.
Постучатся в прихожей – лишь ты на него погляди:
Вот бежит открывать, чуя сад, где чудесны мгновенья...
Это - сердце. Светила не знает оно своего.
Чередой проплывают года вместе с волнами Леты...
Только если манИт интереса цветной хоровод,
Излучает само кванты сладости, счастья и света.
А бывает: сердечко колотится, тянется в путь,
В нетерпеньи несётся упрямо, галопом к высотам,
Чтоб затем безмятежно и кротко надолго уснуть,
Равнодушно и холодно... скучно, забыв про красоты.
Если кто оскорбляет и нагло бессовестно лжёт,
Поднимается сердце, как будто по окрику «смирно!»,
Но оставив обидчиков скоро, не помнит про «лёд» –
Отвлекаясь, ложится собакою тихо и мирно.
О, мой славный и чуткий комок ощущений и чувств!
Так размером ты мал – что запрятать тебя можно в руку,
А вмещаешь в себе мирозданье до края. И пусть
Не устанешь лелеять его. Это - радость иль мука?