Хлещет дождь по стеклу,
Реставратор сухой акварели...
Утончая тона, он усердствует до пустоты.
Я открою ему. Я устала от жаркой постели...
Я - смертельно больна, и давно не политы цветы...
В чём священность его? В чём секрет его чистого звука?
С ним легко и уютно порой засыпать навсегда...
С ним - любовь бесконечней и легче сердечная мука,
Но, предчувствуя дождь грозовой, я грущу иногда...