Голос хрипл, мучительно надорван,
Струн гитарных резок перебор.
Вены рвет натруженное горло,
Рвутся с песней кони на простор.
Вы потише, кони, не гоните,
Умолял поэт, он жить хотел.
Придержите силы, придержите,
Я куплет последний не допел!
Зал беззвучно затаил дыханье,
Кони привередливы. Как быть?
Но поэт коней своих знал ранее –
Не сдержать их бешеную прыть.
С исступленным сердцем что сравнится,
Чем измерить его ритма шквал?
Если вдруг оно устало биться,
Рвется, не спросив: Ты все сказал?