Что ни промашка – все не зря.
Что ни болячка – все от нервов.
Прижаться б к раме сентября,
К его беспечности фанерной.
Сбежать от сбрендивших ночей,
Несостыковок и соитий,
Туда, где осень-казначей
Считает золото событий.
Где жгут сухие камыши
Мальчишки дикие, как динго,
И прячут в заводях души
Подранков синего фламинго.
И ночь тепла, и грусть светла
В глазах, по-летнему влюбленных.
Но так сентябрична зола
Костров, еще не разведенных.
Так безнадежна синева
Небес, сползающих к закату,
Что слезы льет плакун-трава -
Хотя ни в чем не виновата.
Мне там привычно и легко
Пережидать свои невзгоды.
Когда до снега - далеко,
А до весны еще полгода.
***