Затянулись раны, позабылась боль.
Шпага – на стене, в гробнице-портупее.
Больше нет друзей, и больше нет врагов.
Всё вокруг - спокойней, тише, холоднее.
Раньше поединки согревали кровь,
Дамы опьяняли восхищенным взглядом,
Пенилось в бокалах жгучее вино,
И, звеня, сверкала сталь в угаре жарком.
Не боялись черта, не был бог святым.
Что святого было – шпага, честь и дружба!
И ветра сдували на ботфортах пыль,
В ножнах не ржавело верное оружие.
Всех сильнее в мире были мы тогда,
Лишь из ножен гордо вынимали шпаги, -
И Париж блестел на кончике клинка,
И враги у ног молили о пощаде!
Что придет и дружбе, юности конец –
Не хотелось слушать, не хотелось верить!..
Но висит без дела шпага на стене,
Пыльные ботфорты брошены у двери…