Я знаю, что талантливых не судят,
Подвластны им все музы в тишине,
Оставшиеся, тянут жалкий жребий,
Исписываясь в стол своей родне,
***
Мои стихи, как брошенное слово,
Как выпад шпаг, всплеск души,
Но для кого-то, лишь клочок бумаги,
Тот, на котором я писать спешил,
***
Кто разберет, порыв чужих страданий,
Кричащих в строчках, каждого письма,
Постигнет страсть переживаний,
Закованных в обычные слова...