Однажды в поле на заре
Пахарь отчаянно трудился
И в полдень как-то на жаре
Он чрезвычайно утомился.
Решив под дерево нырнуть,
Чтоб хоть немного отдохнуть,
Он взгляд свой к небу обратил
И странно вдруг заговорил:
“Скажи, Творец, зачем же я
И жизнь неспешная моя,
Коль до седых волос дожил,
Но службы я не сослужил?
Я книжек умных не читал,
Тебе ни в чём не помогал
И ничему не обучился,
И даже в храме не молился,
А просто тихо, мирно жил,
Траву косил, детей растил,
В полях нещадно я трудился...
Зачем такой я уродился,
Какой же прок есть от меня,
Зачем Тебе такой вот я?!”
И небо вдруг зашевелилось,
Заволновалось, устремилось
К нему. Он Голос услыхал,
Ему что истину вещал:
“Важно не то, что пишут в книге,
А то, берут что из того -
Мудрость не в слова переливе,
А в смысла осознании его.
Простой мужик не знает грамот,
Но сеет хлеб и жизнь даёт,
А тот, кто грамотой обманут,
Опять войну изобретёт.
Я, как и ты, весь век трудился,
Чтоб радость принести Земле.
И рад я, если уродился
Хоть кто-то, кто подобен мне,
Кто зряшно мудрствовать не будет,
А станет делом укреплять
Семью. Других не позабудет
И приласкать, и почитать.
Мне простота всего милее.
Видал я многих на веку
Тебя мудрее и умнее,
Но не завидуй ты тому!
Ведь истина всего дороже,
А кроется она, друг, в том,
Что выжить ближнему поможет,
Подскажет укрепить свой дом.
Мужей учёных расплодилось
Несметно полчище вокруг,
Но никому не приходилось
Трудиться, как тебе, мой друг.
Ты книгу жизни прочитал
И цель той жизни осознал.
Ты зла, дружок, не сотворил
И верой-правдой мне служил,
Берясь за праведное дело
Вместо того, чтоб зря мудрить,
Так что иди по жизни смело.
Я рад с тобой был говорить.”
Мужик очнулся, отряхнулся
И споро труд продолжил свой,
Пока вверху не улыбнулся
С хитринкой месяц молодой.
Люди всегда искали подвига и славы,
И оттого-то в муках корчится Земля.
Довольно этой призрачной забавы –
Ведь с нею победить никак нельзя!
Спасает Землю тот, кто чист душою,
Добра кто импульс посылает в мир
И кто смиренно следует тропою,
Которую Творец нам проложил.
Мать, вслед тебе пославшая улыбку,
Учитель, что помог себя обресть,
Скрипач, что приголубил скрипку...
Вот это победители и есть.
Задача каждого нести своё творенье,
Вложив в него исконного себя,
Как я несу своё стихотворенье,
Что тихо нашептали небеса.
Copyright © Sylvia A. Riabichev August 3, 2005, New York