Наде Соловьевой
Снежный вечер в дома
темно-серого города входит неслышно,
зажигая там окна. Скорее всего
календарно - зима.
Снег летит и летит через свет фонарей. Ты не спишь, но
и не видишь его.
Ты сейчас в темноте,
в мягком кресле, в мерцающем свете экрана
кинозала. И этот задумчивый свет
предпочтешь суете,
потому что другого, кто б так же помог тебе странно
в этом городе нет,
потому что - любой
бы заметил - тебе загрустилось,
я же вижу, а ты мне не хочешь сказать.
Город спит над тобой.
Ты по снегу бредешь. Ты давно пристрастилась
в темноте исчезать.
А придя, всю-то ночь напролет ты сидишь. За окном
перекрестки пульсируют нервно, неровно.
Одиночество в лае бездомной собаки к луне.
Что ты думаешь здесь?
Постепенно теряешься в нем?
Словно бы растворяешься, словно
ты в заброшенном сне.
Вот откуда они,
те круги под глазами твоими,
что пытаешься кремом замазать с утра.
Извини,
но свое одиночество прятать за ними
мы тут все мастера.