Я бы мог написать стихи,
От которых по телу дрожь.
Я бы мог провести штрихи.
Россыпь слов. Их пока не ждешь.
Я бы мог промолчать сейчас,
И отбросить волну страстей.
Только чувства сильнее нас,
Мы похожи на странных детей.
Что ведут в одиночку игру,
Ту, что раньше не довели…
Я, возможно, себе совру,
Но не вижу себя вдали.
Я не вижу себя в тех днях,
Где стоял на речных берегах,
Где поймала меня западня
В тот, привычный сегодня, страх.
Страх остаться совсем одному.
В проплывающих льдинах снов
Я поймал, но никак не пойму,
Золотые нити основ…
Золотые блёстки надежд,
Что упали на лёд чужой
С чьих то белых, прекрасных одежд,
Что скрывают души ожог.
Пусть чужой, но всё же души,
Пусть коснусь её только слегка,
Заблестит чьё-то слово в тиши,
И на миг замирает рука.
Я читаю ещё, и ещё,
Повторяю движения глаз.
Остальные страницы не в счёт.
Я вернусь к ним. Потом. Не раз.
Не смогу вернуть только дни,
Где стихи не писал совсем.
Никогда не живём одни.
Почему? Расскажу не всем…