Поэтам нельзя суетиться,
У них назначенье другое –
Они не от нашего мира,
Им Вечность – родная сестра.
Поэты, конечно, другие -
Ранимые, тонкие души
И тот, кто обидит поэта –
Мерзавец и просто злодей.
Уж тот, кто поэтом родился,
Бессмертные строки напишет,
Он их непременно напишет
И имя прославит свое.
Хотя…, даже бренное имя
Забудут, забудут потомки.
Зачем же тогда этой страстью
Питается сердце мое?