***
Мне нечего просить у моря и песка...
Царевну в чешуе я отпускаю в воду.
Мы с ней - одних кровей, мы выберем свободу,
мы вместе соскользнем со ржавого крючка.
Возможно дар любой за счастье предложить,
но как грустны глаза, и как мелка наживка
взамен того, что в нас живет неудержимо,
и плещет в берега, и рвет любую нить...
Взамен того, что в нас - без счета и без дна, -
неужто этот пирс пустой, песок послушный?
Ночь режет эту сеть неровною ракушкой,
которая, как жизнь, остра и солона...
Ночь режет эту сеть, и в сердце рвется миг.
Что делать рыбаку с порвавшеюся сетью,
как не ловить в нее хмельной, безбрежный ветер,
не чувствовать его в пустых руках своих?