Слепая песня летит в сознание
И не знает, что порождает мысли
Убиться.
Она дерзит всем запретам своим печальным взглядом
Ничего не видящим и ничего не понимающим.
Когда было хорошо, не было понимания, и не было цен
На отношение к миру.
Мозоли на руках превращаются в картины
Неизвестного художника. Бесплатные на критику
Картины. Проданные за оскорбления и не уважение.
Красивые картины. Мрачные леса.
Линии судьбы переплетаются во всемирную паутину.
Птицеяд пирует мной не первый год.
Стало быть
Я – птица.
Вранье.
Варение. И я тону в нем. Я вареная.
Я спиртованная, бальзамированная
Стыну. Синими губами шевелю на ветру.
Думалось – пою. Была уверенность, которую
Укротить никому под силу не было.
Песни душат правдивостью собственной жизни.
Откуда автор знал? Почему автор умер?
Песни кишат правдой. Жизнь кишит кривдой.
Перевоспитайте меня оптимистом.
Научите мыслить позитивно.
Покажите как надо честно улыбаться.
Обоснуйте свои рассказы о прекрасном,
Чтобы я тоже верила в это…
Вечер.
И только кошка чего-то мурлычет.
Она живет всю жизнь у меня дома. Она не видела
Закатов в горах, она не поняла закон Архимеда,
Она никогда не спросит ни о чем, не пожалуется.
Она просто плывет по течению. Когда-нибудь она умрет
И тогда я полюблю ее сильнее, если только не опережу.
Смятой бумажкой, забытыми спичками
Лежать на дне дырявого кармана
И пробовать упасть во вне –
Мой смысл жизни.
Стало быть
Я – в кармане.
Поищи. Найди обрывок памяти про меня.
Позвони. А потом усни от нудных разговоров
Прямо в трубку. Демонстративно усни.
Уныло я буду смотреть в облака.
И думать, чего же я стою.
Кого же я стою.
Когда-нибудь все будет очень хорошо.
И я скажу громко, что я была не права всю жизнь.
«Когда-нибудь» будет завтра, часов в 12,
а я в это время как обычно буду спать.
И просплю я миг, когда осознанно могла бы сказать,
Что все хорошо. Все очень хорошо.
Стелите себе пастель, бейте не лица, а подушки.
Спите мирно. Забудьте про войну
Понятий «хорошо» и «плохо».
Да будет вам всё пох*й.
