Небо серое, холодное может скоро расцветет,
На плечо твое украдкою солнца лучик заползет.
Будут пчелы торопливые к чаю приносить нам мед,
И в горах высоких «радуйтесь!»,- нам волынка пропоет.
Музыка живет для счастья,
Я лишь с музыкой,
Руки не возьмут аккорд, будут души музыкой.
У гитары гриф прямой, перекручены лишь струны,
Все пути ведут домой, как не падали бы руны.
Дом это тепло души - не хоромы, не клетушка,
Дом это когда светло от мурлыканья на ушко.
Можно служкой в теремах, можно гостем на перине,
Хочешь, будешь господином в четырех своих стенах.
Только знаю, я живу на поляне, полем длинным,
Разливанным и былинным,
Когда прыгают в кустах и щекочут пятки,
Когда блики на листах с тенью переливом в прятки.
На приморских берегах, когда волны как высотки,
Даже набожный монах позабудет четки.
Часть души моей в горах, часть в степи, часть в море,
Может, соберем ее в рюкзак или в сборнике историй?