СПОР
Горе вам, прибавляющие дом к дому,
поле к полю, так что другим не
остаётся места, как будто вы одни
поселены на земле.
Книга Исайи. Глава 5. Стих 8.
Не помню, даже почему,
Я вспоминаю до сих пор
Тот вспыхнувший однажды спор
С отцом, прошедшим Колыму.
Я говорил о тирании,
Принесшей мириады бед
Доверившейся ей России,
А он в сердцах гремел в ответ:
"Да что ты знаешь о России,
О лапотной России той,
Где в избах только щи пустые
Хлебали летом и зимой?..
Тебя б вернуть в Россию ту,
Да за оседлости черту,
Где дед твой, винницкий портной,
И щей-то не хлебал порой...
Да, жизнь мне врезала сурово:
Как вспомню лагерь - в горле ком,
Но доведись начать мне снова
Из нищего угла портного,
Я б стал опять большевиком.
Бессильны разум или опыт
Что либо изменить в судьбе,
И ты свой благородный ропот
Оставь, чистюля, при себе!.."
Так оба, яростью палимы,
Мы спорили с моим отцом,
И лишь под утро спать легли мы,
Оставшись каждый при своём...
С тех пор прошло немало лет,
Былые позабылись страсти;
Отца давно на свете нет,
И нет давно советской власти.
Всё как-то поменялось вдруг
Без проволочек и усилий,
Иная жизнь кипит вокруг
И не узнать уже России...
По всей стране торговый зуд:
Товар - от бьюиков до ваксы -
Из самых дальних стран везут
За даровые нефтебаксы.
Повсюду выросли дворцы
В заморских стёклах и паркетах;
Повсюду прежние льстецы
Снуют на праздничных банкетах.
И всюду гласность - кайф души:
Листай какую хочешь книгу,
Какую хочешь - сам пиши
И не мозоль в кармане фигу.
Сменились вехи бытия,
Кто б мог представить Русь такую,
И ликовать бы должен я
Но я, простите, не ликую...
Да, где-то горками икра,
Искрятся вина золотые,
А где-то чья-то детвора
Опять хлебает щи пустые.
А где-то есть ещё такое,
Что стынет кровь и меркнет свет,
И нет в душе моей покоя,
И кайфа нет!..
И где-то, пусть не до конца,
Я понял моего отца!..
2004