Этих острых стрел не ждали.
Прилетели. Прямо в нас.
Постояли… и упали…
Почернел иконостас…
Книга в чёрном переплете,
Чашка кофе, разговор…
Вы себе невольно врёте,
Если в доме бродит вор.
Этот вор пробрался в душу,
И украл стихов тетрадь.
Погонюсь за ним, не струшу,
Попытаюсь отобрать…
Отберу – и прочитаю.
И, конечно, запишу.
Догоняя мыслей стаю,
Всё сомненья уношу…
Уношу в чужие страны,
Где живут чужие сны.
Там сомненья – на экраны.
Ведь не будет там весны.
Ведь погибнут урожаи
Из печального зерна.
Нас зачали. Нас рожали.
Даже рухнула Стена.
Но построили другую.
Только метрах в двадцати…
Тоже очень дорогую,
И её - не обойти.
И её не перепрыгнуть,
И её - не перелезть.
Может, стоило воздвигнуть?
Может, мы живём не здесь?
Времена не выбирают.
Только выбор есть. Из мест.
В покосившемся сарае,
В череде слепых невест…
В трескотне чужого рая.
Мы другие, посмотри…
Времена – не выбирают.
Душат слёзы? Так утри…
Если выбрал это место,
Позабудь о временах.
Пусть утешатся невесты
На твоих похоронах…
Эти цифры, эти стрелы -
Словно странные весы…
И кому какое дело?
Громко тикают Часы…