Радость негромкая сердце полнит.
Ласковый, как атлас,
Сладостным зноем лучится полдень,
Зреет Медовый Спас.
Плод кропотливой слепой работы
Множества пчёл – взгляни:
Мёдом гречишным сочатся соты
В ясные эти дни.
Солнечный август, глазам услада,
В буйных цветных кострах…
«Что собираешь усердно, чадо,
То, что истлеет в прах?
Мёртвые князи бедны и голы.
Истинный клад – в ином…
Что углебаеши, яко пчёлы,
В улье своём земном?»
Птичий псалом в синеве погожей
Чистой звенит рекой:
«Сладок Твой мёд, Всемогущий Боже,
Бремя Твое легко!»
И в вышине над гречишным полем
Реет медовый свет…
Этот ли мёд моё сердце помнит
С детских невинных лет?
