Кто много знал, иль много думал,
Кто не такой, как все вокруг,
Кто нос свой не туда засунул
Не долго думая на сук
Их часто вешали, стреляли,
Рубили плахи топоры
Тихонько ночью зарезали,
И били в зубы до крови
Так на руси из года в год
Седых поэтов не бывает.
Нет, он не сыто так живёт –
Он до седин не доживает