Я прощаюсь: пора!
Проплывает на уровне полки
Вся поросшая лесом гора,
Как огромная ёлка.
На макушке – луна,
Как игрушка, сияет на совесть,
Голубым леденя
Карнавально несущийся поезд.
Я б замкнулся, как скит,
Но встаёт впереди неизвестность,
И бежит, и бежит
За окошком чужая окрестность.
Выдаст мне, не тая,
Хоть одну она верную душу,
Без которой моя
Никогда не проглянет наружу?
Без которой в груди
Ты верёвочкой, горе, завейся…
Как всегда, впереди,
Не сливаясь, сливаются рельсы.
