Проходит ночь, и вот опять
Заря лучом холодным будит.
Я начинаю понимать:
Меня когда-нибудь не будет.
И станет Мир не для меня
Играть подьём, гудеть отбой.
И кто-то, но уже не я,
Войдёт в мой дом, как-будто в свой.
И кто-то тоже будет петь,
Как пела я, и так же плакать.
И так же на закат смотреть.
И там, где я, гулять с собакой.
И по моим ходить следам
Он будет, не подозревая,
Что так же я ходила там,
Когда была ещё живая.
осень'1998