Печали светлые давно мне не по росту.
Бумага выцвела, ломается, крошится,
Я отдираю с кровью, как коросту,
Слова от смыслов, от любовей - лица
Так навсегда, чтоб и дожив до снега,
Быть на виду, быть легким и пустынным,
Ничьим отцом, ничьим пропащим сыном,
Дыханьем зверя, стоном человека.
И ко всему на полразбега ближе,
Чтоб на страницу дольше верить жизни,
Ломающей меня, как солнце в призме,
В меня влюбленной сладко и бесстыже...
