Какая каша по ночам
В душе томится.
Скормить её бы палачам,
А может птицам.
Чтоб этот зреющий гранит,
Окаменелость,
Не плакала, как сталагмит
Над слабым телом.
И день не рос навстречу ей,
Как эпителий,
Чтоб рану зарастить скорей
И отупелость
Свою прикрыть наростом лжи
Дневных растений.
Сидит сорока у межи.
Уже наелась.