Опять во рту поганый вкус
И пряный запах перегара.
Опять я сам себя боюсь,
Поскольку выпитого мало.
Пусть было весело вчера,
Но как-то дико… и похоже,
Что опостылела игра,
Гулянки, водка и дебоши.
Да, эта блажь уже не та,
Что десять лет назад и стала
Иною форма языка,
Иными песни под гитару.
Каким-то пошлым стал напев,
Мутнее взгляд, тоскливей мысли,
И крылья Музы, ослабев,
От безнадежности повисли.
Теперь у нас иной каприз –
(Высокое – не та стихия)
Смотреть, как по наклонной вниз
Скользят и катятся другие.
И, коньяком залившись всласть
(Чтоб жестче показалась схватка)
Мы грубо критикуем власть
Из чувства долга и порядка,
А на уме одна постель…
И, чувства лучшие утратив,
Стал бестолковей и глупей
Наш заурядненький читатель.
Неужто не о чем писать,
Как ни о сексе и разгуле?
Здесь так же нравственность искать,
Как прошлогодний снег в июле.
И каждый день все как во сне,
Мы, не жалея близких, милых,
Находим истину в вине…
Но далеко не в правде сила.
А на душе все тот же груз,
И наша муза подустала,
И жизнь такая же на вкус,
Что снова выпитого мало.