Когда трагедия опять стучится в двери,
Когда от горя сотряслась страна,
На сцену выползают эти звери
За маской скорби пряча морду подлеца.
Они заламывают руки и стенают,
Но слёзы их – обычная вода.
Они не чувствуют – они играют,
Без совести, без чести, без стыда.
Они свою здесь прибыль получают,
Плевать им на беду других людей,
И позже в ночных клубах подсчитают
«Политик» – рейтинг, славу – лицедей.
Прошёл бы мимо этого гнилья,
Им не опошлить траур по погибшим –
Всегда ведь были стаи воронья,
До них нет дела истинно скорбевшим.
Но подлецы становятся наглей –
Чужой бедой укрывшись от нападок,
Распространяют гниль своих идей,
И этот грех особенно мне гадок.