Христианки-эфиопки,
Лица черны, взгляды робки.
Не скрывают удивленья
От лежащей по-тюленьи...
Мол почто лежит в больнице
Щурит тёмные «бойницы»?
Тайну белого фасада
Не поймем мол - и не надо.
Мол и так видна нелепость-
Изнутри прочна, как крепость...
И в порочности прочна,
Сразу видно, что грешна.
Да её лечить – калечить,
Из «покруче» выйдет сечи.
Красоваться б ей на воле
Возвышаясь в чистом поле.
Любопытство долго длится,
Вдруг - вопрос острей штыка:
Можно за тебя молиться?
Бледен лоб, черна рука,
Ритуальный топот ног...
Пусть другой у русских Бог!
Пусть другого цвета кожи,
Но они же так похожи!
Нет, ни слова не пойму я,
Только слышу «Алилуйя!»,
Отрешенность черных лиц...
И не надо падать ниц,
Раз уже лежу пластом,
Кислород хватая ртом.
Далека Адис-Абеба,
Бог единый смотрит с неба...
Окружили, отслужили,
Кто отмолен, тот двужилен!
Времени прошло немного,
Залетел посланник Бога,
Возвестил: «Иди домой»,
И решился жребий мой.